Друзьям посвящается...

В это трудно поверить,
Я вернулся домой.
(Вячеслав Бутусов)

В доме моем
Лето, солнце, жара!
(Из рок-песни)

Предисловие

...В прошлую пятницу я бродила по родной конторе серая, вялая и глубоко несчастная. Свесивши руки до земли. Решая главный вопрос современности: зареветь или не надо.

А вокруг, как метеоры мелькали коллеги и орали, как сумасшедшие.

- Мне очень грустно и одиноко, - пожаловалась я в пространство. - Ольга собралась в Нирвану, Сашка православный и нервирует, Динка в Кемерово...

Что мне делать?

Я душераздирающе вздохнула.

НУ ЕСТЬ ЗДЕСЬ КТО-ТО КРОМЕ МЕНЯ??!!!

- Не те слова, Лена - тихо сказал Кришна.

Я замерла. Посмотрела в окно.

- Не те, Господи... Кришна?!

Он смотрел на меня и улыбался.
Я тоже поулыбалась, хихикнула и покраснела.

"Кришна" - бормотала я, вставая и обходя столы. Ага, машина Сереевой свободна. Андрей долбит разворот, полностью погрузившись в интервью. Женька, когда работает, тоже ничего не видит и не слышит. Волшебная минута. Все сидят тихо, на своих местах. В такую минуту хоть пой, хоть пляши, хоть стриптиз показывай - никто не заметит.

Я села за Сергеевскую машину и набрала в окошке "поиск" - Харе Кришна.

Ссылки посыпались, как горох. Я вошла на сайт Хари-Катха, который мне понравился с первого взгляда, особенно вопросы про гуру. Для очистки совести я сходила на другие, немного поглазела, послушала, чего говорят, и вернулась на Хари-Катху...

- Лен! Ты Рождественский пост ищешь?!
(Тьфу ты, блин)

- А?! - я подскочила от неожиданности и покрылась холодным преступным потом.

- Ага...пост...его...

- Давай я тебе вытащу.

- Спасибо, Тань. Я сама...сейчас...

...А здесь вовсю кипела жизнь. Заплетались кружевом санскритские слова. Люди разговаривали, пели хором, спорили, советовались, рассказывали.

Как за стеклом...

ОНИ МЕНЯ НЕ СЛЫШАТ!!!

- Лен, я жду пост на главную.

- Давай! - сказал Кришна.

Хари-Катха (имеется ввиду Кришна-клуб)


...Гeорг открыл дверь, на встречу тут же выбежала Яшода. Сияющая, как солнышко, в малиновом сари, с цветком за ухом. Яшода рассмеялась от переполнявшей ее радости, и сияние ее стало еще ярче. Я даже на секунду зажмурилась.

- Привет, привет!!! Ну что ты так долго? Заходи скорее.

За Яшодой металась стайка восклицательных знаков. По плечам прыгали две толстые коски. На щиколотках бренчали колокольчики.

Гeорг взял мою шубу и пристроил на переполненную вешалку. Из уважения шуба осталась висеть, хотя ей было негде.

Здесь, в прихожей, вещи были повсюду. Некоторые пальто, как моя шуба, делали вид, что прилично висят на вешалке. Другие лежали горой на стуле, громоздились на тумбочке и толкались в шкафу. Внизу аккуратно выстроились сапоги, ботинки, кроссовки и...сандалики. Между ремешками застряла травинка...
Что? Сандалии? Зимой?!

Наверное, кто-то заглянул с Юга, - догалась я.

Яшода потянула меня за рукав, одновременно распахивая дверь.

- Хочешь, садись в красном уголке, а хочешь, сразу включайся.

Это была обычная комната.
С мягким светом...
С санскритской надписью над дверями...
С людьми и богами.
Кришна и Рада. Вишну синий, как ночь. Господь Чайтанья. Танцующий Шива. Мальчики и коровы. Панорама боя при Курукшетре, и в центре циклона Кришна с печальным Арджуной. С Арджуной, который так похож на Христа.
Планеты-цветы, яркие звезды, ракушки, лотосы, боги... Все в движении, все живет и играет.

Обычная комната...
Люди кружком.

Я поздоровалась и тут же подумала, что сперва надо было:
а) накраситься,
б) надеть не джинсы, а юбку. А лучше сари! Только как оно накручивается? Ладно, ни вам, ни нам - платье! Розовое, диснеевское, с рукавами-фонариками, или... блестками?
Тьфу, о чем я думаю!

А люди... кто-то серьезно смотрит, изучающе. Кто-то горячо спорит о своем. Кто-то уже улыбается и машет рукой: иди сюда, садись!

Ануар то и дело взлетает, укладывается под потолком на бок, кувыркается или незаметно парит. Вокруг него бурлит и пузырится пространство.

Авьякта-Автор снизу поглядывает на него, но молчит. Щеки у него раздуваются, глаза раскрываются все шире и шире, но он крепится и молчит.
Сейчас лопнет!

Нет, слова находят выход. Они вырываются из Автора, как из душа: из носа, ушей, глаз и даже ладоней, серебристыми струйками сливаясь в единый поток.

Струйки, переливаясь заплетаются косичкой и поднимаются вверх, к Ануару. А тот усаживается в воздухе в позу лотоса и закрывает глаза. Довольный как слон. И - на-ка получи! - из чакры в центре груди тоже посылает поток. Они встречаются под люстрой и закручиваются двойной радужной спиралью.

Все с интересом наблюдают представление. Только Борис продолжает что-то печатать на компьютере священного желтого цвета. Реагируя только на конретный вопрос. Краткий квалифицированный ответ и всё.

И Роман. Он вроде здесь, а вроде нет. Он сосредоточен, серьезен, углублен. Не веря глазам, я вижу, что их двое. Один Роман излагает истину, второй говорит только с Кришной.

Вот это да! - думаю я.

Когда я это думаю, Автор весело мне подмигивает. Что-то с ним... как-то он так... я мучительно щурюсь. Ах ты, Господи, Авьякта выглядит странно. Во-первых, его аура самонадеянно мерцает на полкомнаты, во-вторых, его мозг выпухает далеко за пределы головы. Если пытливому глазу все же удастся проникнуть сквозь эти преграды, он различит стройного мужчину, похожего на Янковского в "Необыкновенном чуде". Мужчина одет в белую рубашку с кружевами, галстук у него красиво заворачивается узлом бесконечной удачи, а интеллектуальную мощь и всё такое скрывает китайский шелковый халат. Халат золотистого цвета, по шелку стремительно шнярыют алые драконы. Шныряют и поют!

Авьякта подмигивает еще раз и я понимаю, что он не совсем человек, и явно не просто преданный. Но додумать эту крамольную мысль не получается: Автор не любит, когда на него пялятся, поэтому прекращает все чудеса одним взмахом руки. Ах, как жалко!

Чей-то взгляд прожигает мне спину. Даже поясницей я вижу, что некто саркастически хмыкает, разглядывая меня с головы до ног. Мне делается стыдно за моё легкомысленное платье, за грудь, за бедра, за отсутствие духовного тела, бугристых мышц и каких-никаких мозгов. Правда, мужчина, а это не кто иной как Мадана-Гопал, легко прощает мои недостатки, стоило мне напугаться посильнее. Потому что, мы знаем, мужчины благородны, великодушны и солдат ребенка не обидит.

Максим любит все и вся, но суров до женского полу. Все дживы женского рода, начиная с максимовского детства, должны были ясно "себе :))) понимать", кто тут перворожденный. Еще пуская пузыри, маленький Максим моментально начинал отчитывать кормилицу, стоило ей задержаться с бутылочкой. Выглядело это примерно так:

- Агу, агу....э-э-э! Женщина! Я вам санскритским языком говорю, прежде чем давать дитю бутылочку, ее надо ощупать щекой... :))))

Теперь я увлеченно разглядываю Максима. Он стоит не шелохнувшись. И я вижу, что никакой он не тиран, а... романтик. На Максиме сверкают латы, чуть устало он опирается на меч. В одной его руке роза, в другой четки. Он рыцарь, воин и поэт, хотя с виду просто кришнаит.

Гeорг, голубоглазый хиппи в очках как у Джона Леннона, разводит руками. Руки у него благородные, как у пианиста или врача, с длинными пальцами. Таким образом он делает погоду в доме, потому что Гeорг, он сразу с каждым - душа и основа этого дома.

Яшода как огонек мелькает то здесь, то там, подливая кому чай, кому молоко.

Дима с удовольствием прихлебывает молоко, отплевывая пенки. На его взгляд здесь слишко шумно. Иногда ему хочеться заорать во все горло: "Тишина в библиотеке!", но он сдерживается в силу природной скромности. :))))

На самом деле, это не в комнате шумно, это у него в ушах звенит. От обилия удач. Да, да, с Димой, вокруг Димы и непосредственно на Диме живут сотни удач, а может и тысячи, их ведь никто не считал :)).

Димины удачи, это такие маленькие феечки или пэри. О, они его обожают и боготворят! Удачки живут у него в карманах, сидят на шее, прячутся в шевелюре. Особенно дерзкие лезут на нос, и Дима сбивает их щелчком. Удачки вспархивают с испуганным чириканьем и тут же опадают сверкающим облаком.

Оные особы нрав имеют шаловливый и склонны к проказам. Говорят, одна оборзевшая удачка даже укусила его за плечо. Дима впал в ярость (не зря он Калки), учинил следствие, построил всех феечек в колонну по четыре и устроил им допрос с пристрастием.

Но они держались мужественно. Дима каждую отдельную негодяйку рассматривал в лупу (оставшуюся с пятого класса, когда он собирал марки), но поскольку они все одинаковые, преступницу не нашел и сам себе отказал в возбуждении уголовного дела.

Любимое развлечение Димы - поймать зазевавшуюся удачку, слепить из нее снежок и запустить в товарища. У Димы верная рука, поэтому он всегда попадает точно в цель.

(Внимание! Если удачка попала вам в глаз, промойте его водой из под крана. Если удача попала вам в третий глаз, ничего страшного, вы просто будете видеть всякие ШТУКОВИНЫ. Претензии не принимаются, жалобы не рассматриваются. Администрация)

Маха-Мантра, видите вон у окна? Он как раз выуживает из глаза димину удачку. Глядите, глядите, как он забавно злится и матерится в полголоса :))). МММ швыряет феечку обратно и брезгливо вытирает руку о джинсы. Удачка прячется у Димы под рубашкой, тот привычно хлопает себя по груди, не обращая внимания на возмущенный визг.

Маха-Мантра, как и Авьякта, выглядет немного необычно. Он то появляется, то исчезает. Каждое его мигание сопровождается яркими молниями. В соседних домах гаснет свет, и у нас на лестничной площадке вылетают пробки. Этот умничковый язвительный знаток одним глазом изучает Писания, а вторым девушек в подзорную трубу. В нее всегда видно невероятной длины подиум, по которому, не переставая, дефилируют прекрасные девы. Они выглядят холодными и недоступными королевами, но в перерывах, хихикая и пихаясь локтями, подбегают к окну и бросают в форточку свои е-мейлы, привязанные к булыжникам ленточками. МММ распихивает е-мейлы по карманам, делая вид, что ничего такого не происходит.

Вдоволь налюбовавшись на это безобразие, я замечаю, что Нанда зачем-то машет красной тряпкой у меня перед носом. И глаза у него при этом добрые-добрые. Когда я начинаю бить копытом, Нанда поворачивается и указует перстом на плакатик. На плакатике написано "А ЗАЧЕМ?".

Я не знаю зачем и хочу показать ему язык, но понимаю, что он не доллар. Тогда решаю позже, когда Гeорг начнет бренчать ключами, замазать надпись белой краской и сверху накарябать что-нибудь дурацкое типа "КУПИ СЛОНА".

В воображении появляется мультяшный розовый слон и весело шевелит ушами. Лицезрение слона доставляет мне чистую, беспримесную радость и я удовлетворенно вздыхаю...

Хорошо-то как!

...Здесь еще много людей. Очень много. Кришнаиты, уходящие вглубь веков бесконечной цепочкой. Веселые русские святые и скоморохи.
Лукавые буддисты.
Б.Г. с улыбкой Чеширского кота.
Художники, поэты, музыканты...
Друзья...

И я понимаю, я ясно вижу, что наша комната много больше, чем показалось вначале. И стены... какие стены?
Воздух и звезды вокруг!
А в центре горит костер.
Сучья трещат, звенят комары,
Слышится плеск близкой реки
И ржание коней...

Где-то у такого костра сидит Он.
Смотрит в огонь.
Голый по пояс, в штанах защитного цвета.
И нет еще ничего. Изначальный ветер.
И я все волнуюсь, что Он мерзнет без куртки...


Лена Курилова с нежностью ко всем вам.

Добрая сказочница - Елена Курилова (8.12.2003)